ADADA

Estimado lector, no debe confundir nunca ADADA con DADA, aunque algunos dadaístas podrían pertenecer a la primera sin que nadie se sorprendiera en absoluto.

Querido lector, pensará que le estoy intentando tomar el pelo, pero no. Le cuento. Todos, por lo general decidimos cuando está a punto de comenzar un nuevo año cambiar de vida o iniciar nuevos y arriesgados proyectos: comer menos, hacer más ejercicio, o ejercicio, viajar; cambiar de empresa y mandar a tomar por el culo al actual jefe... En fin, se nos pasa por la cabeza infinitud de ideas. En mi caso les diré que he decidido no esperar a las campanadas para cambiar, y en consecuencia voy a retomar la escritura en este mi diario que tenía abandonado desde hacía mucho tiempo. Y este texto es la prueba de ello. Hoy, viernes-sábado 30-31 de diciembre de 2022, comienzo una nueva etapa, que espero les reporte alguna satisfacción. Bien, dicho todo lo anterior retomo el hilo de mis dos primeras líneas.

ADADA es la abreviatura de Asociación de Amigos del Alcohol, término recogido en algunas, no todas, las ediciones del Manual de español urgente, editado por la Agencia EFE, y DADA es la abreviatura de dadaísmo.

Saco esto a colación por dos razones muy fundamentales. La primera es que esta mañana estuve leyendo un texto del filólogo y amigo, Alberto Gómez Font. En ese escrito, Alberto cuenta cómo en los ochenta era corrector de estilo y asesor lingüístico (filólogo de guardia) en la Agencia EFE, y entre sus funciones estaba, junto con otros colegas, las actualizaciones para la nuevas ediciones del libro de estilo de la agencia: Manual de español urgente. Pues bien en la 4ª edición de 1985, cuenta Alberto, que él y su amigo Ignacio Vázquez Moliní, a la sazón fundador de "una cofradía de amantes de las bebidas destiladas y de las fermentadas" bautizada como Asociación de Amigos del Alcohol (ADADA), decidieron incluir las siglas de dichas asociación en el apartado Siglas y Abreviatura de la prestigiosísima publicación Manual de español urgente.

ADADA se mantuvo en esa sección hasta la edición 18ª de 2015. Su fama se ha extendido por muchas partes sin que nadie reparara en verificar su existencial real, como apunta Alberto. Tal es así que cuando en 2008 se creo Wikilengua, su creador "no reparó en que lo de ADADA era una broma, y la mantuvo en la lista de siglas. Y allí sigue...", subraya Alberto.

En todo caso, sea broma o no, yo en el próximo año le haré llegar una nota participándole mi categórico deseo de ser admitido en la ADADA. Y ahora les diré porqué. Hace unos meses debuté con unos fuertísimos dolores de tripa que no cedían con nada. De modo que una tarde ya desesperado acudí a Urgencias, al hospital más cercano en aquel momento, me exploró, según parece, la jefa del servicio de urgencias, a la que insistí que tenía una hernia inguinal, y que podría ser una de las causas. Dijo que de hernia inguinal ¡nada de nada!, "en mi palpación no la detecto". Pese a ello, le comenté que me había sido diagnosticada por ecografía, y además sometido a un fracasado intento de eliminarla quirúrgicamente en un hospital de la SS. Me enfadé con la cirujana y me fui a casa. No he vuelto

Sin embargo, ella me preguntó por mis vicios. Que si fumaba; ya no, dije: hace veinte años que lo dejé. Que si tomaba alguna droga. No, por supuesto, aseguré; y que si bebía alcohol. No, apunté. Pero insistió: ¡No bebe nada! ¡No, no bebo nada!, subrayé algo molesto. Bueno, si acaso una cerveza muy de vez en cuando, y si a eso se le llama beber, pues sí. Y ella repitió, SÍ...

En su parte de alta señaló a mis dolores como algo inespecífico, que bebiera agua y tomara algún analgésico. Con eso se me pasaría. Sin embargo consignó algo que no puedo olvidad: Ex fumador y Alcohólico, decía el texto. Olvidé decir a la doctora que mis cervezas, una al mes (como mucho) eran 00. Quizá entonces hubiese rectificado y haber puesto Alcohólico 00. Tal vez.

Él

Todo era perfecto: su rostro, los ojos, la boca, el pelo... El cuerpo. Como ella había soñado. Ahora solo restaba programarlo. Quería que fuera culto, sensual... erótico y sexualmente arrollador.

Eso no era barato, no; pero deseaba lo mejor. No le importaba el precio. Rachel podía costeárselo, y amaría a ese hombre durante el resto de su vida. Estaba hecho a su capricho. Sería su primer y único humanoide. Se casaría con él, y estaba segura que no necesitaría nada más en la vida. Si muchas mujeres buscaban el amor y después eran unas pobres infelices, unas desgraciadas, a ella eso nunca le sucedería. Nada podía fracasar en su caso.

El día fijado para ir a por su pareja al Centro Español de Creación Biológica y Programación de Humanoides se levantó temprano y nerviosa. Apenas había podido dormir y descansar durante la noche.

Se duchó, desayuno, arreglo... Hoy todo lo hacía maquinalmente. Su pensamiento estaba en otro lugar. Después de mirarse en el espejo del salón, y darse el visto bueno, se dispuso a salir. A sus indicaciones de voz, trasmitidas por el sistema inmótico del edificio, dos hombres llamaron suavemente a la puerta, y se situaron a ambos lados, entonces ella salió.

—Bueno días, señora.

—Hola, chicos. Vamos allá. Hoy será un día largo y entretenido.

Un tubo acristalado les condujo a gran velocidad hasta una planta baja, muy vigilada, donde su vehículo esperaba. Los acompañantes subieron a otro estacionado delante del suyo, y partieron.

La ciudad aparecía sumergida en un todo nebuloso, sin visibilidad, y donde solo era posible surcar las rutas ya fueras aéreas o terrestres mediante vehículos autónomos como los que transportaba a Rachel y sus guardaespaldas. La atmósfera de Madrid estaba convertida, hoy más que otras veces, en una especie de plasma que casi podía ingerirse, y donde las formas arquitectónicas aparecían como diluidas. Los habitantes, con sus rostros ocultos detrás de extrañas mascarillas necesarias para sobrevivir, daban a la ciudad un aspecto de soledad atroz. Solo los humanoides prescindían de ellas: no las necesitaban.

Cuando llegaron, ÉL ya estaba listo y acompañado por los máximos responsables del Centro. Hubo saludos e intercambio de palabras... información. Al mismo tiempo, el director, extendió a la presidenta toda la documentación acerca de su adquisición contenida en un dispositivo encriptado. Terminado el encuentro protocolarios, ÉL pudo acercarse hasta ella, bajo la mirada atenta de los dos guardaespaldas, y besarla en los labios. Su aliento era vaporoso, como una brisa. El hombre es hermoso, se dijo Rachel. Más de lo que imaginaba, mucho más. Todo el esfuerzo y el gasto ha merecido la pena, pensó.

Me llamo Libio, dijo el humanoide, y te conocí a través de un holograma, y ese fue el modo en que me enamoré de ti. La programación actual nos preparara y predispone, pero no lo hace todo. Nosotros... ya sabes, los manufacturados en laboratorio, tenemos capacidad y autonomía cognitiva una vez hemos salido del proceso de fabricación, y también de un potencial casi ilimitado para integrarnos socialmente e reinterpretar el estado de las cosas. Como sabes por la documentación entregada de mi historial soy doctor en medicina, concretamente médico forense, y me gustaría poder dedicarme a esta especialidad en un futuro, subrayó Libio.

A Rachel no le pareció mal. Deseaba formar una familia idéntica a la de los demás, la de sus amigas y conocidos, pero en ausencia de conflictos. Así pues por qué no iba a poder trabajar su recién adquirido hombre en lo que le gustase y para lo que estaba formado. ¡No trabajaba ella dirigiendo el país!

Esa primera noche hicieron el amor. Todo fue como Rachel esperaba: Libio era de una sexualidad arrolladora.

El desayuno estaba sobre la mesa. ÉL saboreó el primer café con leche y cruasán de su vida, mientras Rachel le observaba enamorada.

Luego Libio quiso saber cuánto tiempo llevaba ella programada. La presidenta respondió con una sonrisa y un beso húmedo en su boca. Relajate y descansa para esta noche porque saldremos a cenar y después follaremos, le dijo en un tono confidencial. Ahora tengo Consejo de Ministros.

Al día siguiente, temprano, el desayuno estaba sobre la mesa: el café humeaba y la bandeja con los cruasanes recién salidos del horno esperaba. El personal se encontraba en su puesto de trabajo, como cada mañana. Nada parecía distinto al de otros días en el Palacio de la Moncloa. 

#Historiasdelfuturo

Piernas al desnudo *

   Afuera la noche es lluviosa y fría. Antes de salir del Hamburg Heave, ella se detiene momentáneamente en la puerta. El tiempo necesario para levantarse la falda hasta por encima de la rodilla, dejando al descubierto sus piernas de ensueño, y ajustar el broche del liguero que sujeta una de sus medias. Con la otra mano, en la que tiene un paraguas, impide que la puerta del burguer se cierre.
   Lleva un vestido oscuro con cinturón, chaqueta clara y abrigo tres cuartos de piel con grandes hombreras, guantes oscuros, una boina calada ocultando su melena rubia, y unos botines de ante abiertos por delante.
   Su postura, semi inclinada hacia adelante y ladeada, apenas si deja al descubierto su rostro pálido de labios grana, ojos rasgados y finas cejas.
   El suelo brillante de la acera, sobre el que cae una fina cortina de agua, devuelve el reflejo de sus piernas al desnudo.

* Mujer joven sale de la Hamburg Heave, en Manhattan (hacia 1940.

Las manos *

Las mujeres ríen de felicidad. Son negras y asisten a un concierto de jazz en Harlem. 

Están agarradas a un cordón que las separa del escenario donde actúan los músicos para evitar que lo invadan.

Sujetas al cordón hay un sinnúmero de manos, imposible saber de quién es cada una de ellas. ¡Son tantas y se parecen tanto!

* Concierto en Harlem (hacia 1940).

I Ain't Got Nobody in New York (Yo nunca he estado en New York) *

   El local está muy concurrido. Nunca había estado en New York y no conocía a nadie. Paseo la mirada en busca de un sitio donde sentarme, alguna mesa vacía. Nada, todo ocupado.

   Mis ojos se detienen en una mesa en la que hay dos parejas. Sobre un mantel de cuadros veo dos cajetillas de cigarrillos Camel y Lucky Strike. En el centro del tapete reposa una botella de cerveza Rupper, varios vasos y un cenicero.

   Una de las parejas se besa apasionadamente, ausentes de todo lo que ocurre a su alrededor. La otra observa la escena, aunque la mujer aparta la vista algo turbada. Quizá porque se ha dado cuenta de que yo estoy mirándola.

   La joven no es guapa, sí atractiva y de aire seductor. En el momento que nuestras miradas se cruzan ella apoya en el borde de la mesa una de sus manos de largos, delicados y delgados dedos entre los que sujetaba un Camel sin filtro. Tiene las uñas muy cuidadas, largas y esmaltadas en granate. En el anular he creído ver un anillo; quizá de compromiso. Me quedo

de pie, admirando aquel conjunto. Ella sostiene la mirada y percibo una sonrisa en sus ojos. En el jukebox suena I Ain't Got Nobody, de Coleman Hawkins.

* Reunión de dos parejas de jóvenes en un bar de la Bowery; besos, cerveza y cigarrillos (Manhattan) (hacia finales del decenio 1930).

Simetría *

   

En el furgón policial, con bancos corridos a cada lado, hay dos tipos elegantemente vestidos y con relucientes zapatos de charol. Están sentados uno a cada lado, enfrente el uno del otro. Entre ambos, y al fondo del furgón, donde permaneces inmóviles, hay una rejilla y, justo debajo, sujeta a la medianera que separa la cabina del conductor —como si fuera un cuadro abstracto—, la rueda de repuesto.

   A los dos tipos solo se les ve las manos, finas y delicadas, sujetando sus sombreros con los que se cubren el lado de la cara, expuesta a la vista de todos, de la mía también.

   Ofrecen una imagen simétrica, con la rejilla y la rueda de repuesto en el centro, y los dos tipos, uno a cada lado, sentados en idéntica postura y gesto. Los dos comparten en igual número las tablas del suelo sobre las que apoyan sus pies.

   Los caballeros van detenidos, y antes de cerrar las puertas del furgón se asoma el objetivo de una cámara.

* Dos tipos en un furgón policial se esconden del fotógrafo con ayuda de su sombrero (New York) (hacia 1941).

Vendedor de flores *

   

Cerca del Metropolitan, en sus alrededores, me encuentro con un vendedor de flores. Va vestido con traje, corbata y abrigo. La tarde es lluviosa y lleva un gorro de agua, como el que usan los marineros, atado a la barbilla. La camisa le queda pequeña y no puede abrocharse el botón del cuello. Eso hace que la corbata no encuentre el centro y vaya de un lado para otro, descolocada, ladeada, mostrando las dos arterias que brotan del nudo. El resto se vira como si quisiera iniciar un movimiento de baile en espiral. Los puños de la camisa también los lleva desabrochados. Posiblemente le falten los botones o los puños sean demasiado estrechos. El abrigo, de paño, amplias solapas y tejido con diminutos cuadritos, tiene los ojales desgarrados.

   El hombre aparenta unos cuarenta años, va con barba de varios días. Tiene la nariz alargada y anchas aletas; su boca es grande y de labios gruesos. En una de las manos carga con una caja de cartón grande, rectangular, y en la otra muestra una flor. En realidad la ofrece, alargando el brazo para acercársela al posible comprador. La expresión de sus ojos, de la boca entreabierta y el gesto de su brazo extendido, es un lenguaje mudo pero explícito: «¡Vamos, cómpreme esta flor!».

   No pude sustraerme a ello y le alargo unas monedas. Él, sonriendo, me entrega la flor. Luego sigo mi camino hacia el Metropolitan. Hoy viernes estoy citado con Eddie. Vamos a ver Las bodas de Fígaro.

* Vendedor de flores al lado del Met (hacia 1940).

Lascivia *

   Cuando la vi me pregunté por las razones que llevan a una mujer elegantemente vestida a entrar en aquel tugurio. La encuentro sentada alrededor de una mesa de tablones marcada por el tiempo y los círculos, los cientos de círculos, dejados por vasos chorreando.

   Es rubia con melena de rizos artificiales que le caen y reposan en los hombros antes de comenzar a resbalar por la espalda desnuda. Una diadema de pedrería mantiene su frente despejada. Aparenta mediana edad. No es guapa. Los rasgos de la cara son duros, caballunos, lascivos. Tiene la boca grande y los labios finos e intensamente rojos. La nariz es prominente, gibosa.

   Viste un ceñido palabra de honor en satén crema. El escote, muy pronunciado, deja parte de sus pechos al descubierto. Adorna los brazos con guantes largos de seda negros; en la muñeca del brazo izquierdo, sobre el guante, el mismo con cuya mano sujeta un cigarrillo, muestra una pulsera de brillantes. En el cuello luce una gargantilla a juego con unos pendientes largos de perlas con un eslabón en oro al extremo.

   La noche es larga y ella está aquí después de asistir a una representación operística en el Met. Sobre la mesa, un vaso medio vacío y un cenicero de cristal. Parece estar sola, sin embargo sonríe. Lo hace a alguien que no alcanzo a ver. Quizá sea a mí.

* Una mujer rubia visita la sala de fiestas Sammy's, en el 267 Bowery, en Manhattan, vistiendo todavía su traje de noche lucido en la Ópera (hacia 1944).

Infortunio *

 

El incendio ha destruido y calcinado todo. La mujer y su bebé han quedado dentro, en uno de los pisos, entre las llamas, consumidos por ellas. 

   Abajo, en la calle, las exclamaciones de la gente, el ulular de las sirenas y el trajinar de los bomberos y policías es ensordecedor. 

   Es de noche y en medio de la calle veo el espanto y el dolor lacerantes en el semblante de quienes miran hacia uno de los pisos en llamas. La mujer lleva la cabeza y los hombros cubiertos por una mantilla que sujeta con la mano por debajo de la barbilla. No deja de mirar hacia arriba consumida por el dolor. Agarrada a ella, por delante, una joven llora y sin comprender del todo lo que ocurre, busca ayuda desesperadamente con la mirada extraviada.

   La mujer acaba de perder a una hija con su bebé. La miro y veo a La Piedad de Sandro Botticelli. Esta piedad es negra y ha sido pintada por el infortunio, la postergación, el color diferente, las casas viejas en barrios míseros. Esta Piedad Negra se encuentra expuesta en infinidad de recónditas esquinas de Brooklyn.

* El 15 de diciembre de 1939, una mujer y su hija, desesperadas contemplan cómo un incendio asola su casa, en la que se ha quedado atrapada en el último piso otra de sus hijas, con su bebé. Brooklyn (New York).

Celebración *

 

   Al fondo veo la Estatua de la Libertad, difuminada y de espaldas. Apenas se distingue sobre el fondo de la noche. Frente a mí, una muchedumbre me mira, unos sonriéndome, otros haciendo la uve de la victoria.
   Hay parejas besándose. Muchas son marinos con sus chicas. Uno de ellos levanta y enseña al mundo su gorra de plato en señal de saludo. Sus caras son de enorme alegría, aun cuando en sus miradas aún permanecen impresas las señales de los sufrimientos padecidos.
   Todos proclaman hoy con estruendosa alegría el fin de la Segunda Guerra Mundial.





* 15 de agosto de 1945: Muchedumbre celebrando el Día de la Victoria, con la Estatua de la Libertad al fondo (New York).

Una extraña y entrañable chica *

 

   La mujer está acostada boca arriba desnuda, solo tapada de cintura para abajo. A su lado, un tipo habla por teléfono.

   En la mesilla de noche, junto al teléfono descolgado se ve un reloj despertador que marca las once y quince y, junto a él, una caja de cerillas grande. También observo, aunque sin precisar —no hay demasiada luz en esa parte de la estancia— algunos otros objetos personales repartidos por la superficie libre del mueble.

   La joven permanece inmóvil en tanto el hombre, desnudo como ella, ha pasado su brazo derecho por debajo de la nuca de la mujer dejando reposar su mano abierta sobre el cuello ladeado de ella.

   El brazo derecho de la mujer, ostensiblemente rígido, y la extraña y poco natural colocación de su mano —la muñeca hacia dentro y el dedo índice extendido, mientas el pulgar y el corazón casi se tocan—, me incita a prestar mayor atención a la pareja. 

   El hombre (Weegee) aparece con su pierna izquierda doblada y casi fuera de la cama. Ese movimiento ha arrastrado la parte de la manta que le cubre a un lado, lo que le deja tapado solamente por una fina sábana. Sin duda ha sido la llamada telefónica lo que le obligó a moverse hasta el mismo borde para descolgar el auricular.

   Me acerco más y observo que ella tiene los ojos cerrados. Sus pechos desnudos y, a mi vista, los tiene tersos y puntiagudos, pero así y con todo parece que el cuerpo de la mujer carece de vitalidad, da la impresión de estar exánime. Y sí, aquel maniquí carecía de vida.

   Desando los pasos de espalda y cierro la puerta tras de mí. Weegee prosigue su animada conversación telefónica sin haberse percatado de mi presencia. Bajo a la calle y en las escaleras suena I'm a Fool to Want You, de Billie Holiday.

* Weegee acostado con una maniquí. Imagen fuera de la exposición, pero incluida en el libro Weegee's New York.

Cinco amigos *

   Esos hombres —cuento cinco—, que están en un café de East Broadway son judíos. La vestimenta les delata. El más longevo, calvo y larga barba desigual y deshilachada, me mira directamente. Los otros cuatro lo hacen a un punto que está fuera de mi alcance. Es algo que desde luego se encuentra a mi espalda. No me molesto en volver la cabeza.

   Todos ellos tienen barba; tres, además de lentes, uno lleva sombrero, y los otros dos la kipá.

   Están alrededor de una mesa cuadrada en un apartado con forma de rincón, y detrás de ellos puede verse una luz de neón con forma de brazo que parte de la estrella de David, y en el extremo opuesto aparece una mano con el índice extendido, señalando algo que no alcanzo a ver. De fondo escucho a Artie Shaw's interpretando Stardust.

* Cinco clientes sentados en una cafetería de East Broadway, en Manhattan (hacia 1941).

Gracias, muñeca *

 

 Me recuerda a los juguetes de hojalata de mi infancia. Solo que éste, siendo de chapa débil y estructura frágil, es un ómnibus real, como reales son sus pasajeros, alguno de los cuales me miran.

   Los copos de nieve, auténtica cortina, se adhieren a todos los salientes del vehículo, a los carriles de los cristales de las ventanas, incluso sobre éstos; a toda superficie ya sea horizontal o vertical a la que el copo pueda sujetarse.

   Sentada en primer plano, junto a una de las ventanillas, veo una señora con lentes y gorro que mira algo que ocurre fuera y le llama la atención. En el asiento contiguo, otra mujer algo más joven, con un tocado en la cabeza, mira de frente quizás a mí a través del tiempo.

   En la ventana de al lado, un hombre de mediana edad mofletudo y con sombrero, observa interesado algo que le pasa por delante de sus ojos. En el asiento de enfrente, una señora, mayor, con lentes y un pañuelo cubriéndole la cabeza, mira también algo que sucede en la calle; sonríe.

   De pie y agarrada al asa que cuelga de la barra central del ómnibus, una mujer de rostro radiante me observa con la mejor de sus sonrisas salida de una boca amplia y dentadura maravillosa, como sus ojos negros, enamoradizos.

   Yo la miro con intensidad y admiración, y ella, que se sabe observada, me corresponde complacida, mostrando el encanto de su belleza.

   Qué importa el tiempo cuando es posible dejarlo al margen, a un lado del devenir, y poder admirar momentos y personas como ella.

   El tiempo tampoco es capaz de impedir la influencia que pueden ejercer aún sobre nosotros, sobre mí. ¡Gracias muñeca!

* Pasajeros observando por las ventanillas del autobús en marcha. Resalta la sonrisa de una mujer joven al fotógrafo (New York) (decenio 1930).

Manos de marfil *

   Mantiene los ojos fuertemente cerrados, fruncido el entrecejo y entreabierta la boca. Es pelirroja, peina a lo pin up, con ondas al agua sobre la frente; tiene el rostro alargado y va sin maquillar, natural. Permanece de pie mientras escucha un concierto de jazz en el Stuyvesant Casino, en el 140 de la Second Avenue de New York. 

   Al mirarla no es posible dejar de percibir la emoción que siente en ese instante. Sobre parte de su rostro se interpone, y deja verse, la vara de un trombón.

    Sin cambiar su gesto, la mujer, o el ensueño, choca una contra otra sus manos de largos dedos, de marfil, y uñas carmesí. Viste un traje oscuro de manga larga y de cuello cuadrado de punto con botones a juego. Lleva las mangas subidas, mostrando sus brazos de piel aterciopelada y moteados de diminutas pecas. En la muñeca derecha luce un diminuto reloj cuadrado, con pulsera de piel muy fina, cilíndrica.

    Miro su cara, el gesto de emoción que muestra y, una vez más sus manos, y pienso ¡cómo no hacerlo!, en la inmortalidad.

    Cuánta perfección y belleza desaparecen o se marchitan a cada instante, sin motivo, ni razón. Abomino del tiempo.

* Joven extasiada y con las manos entrelazadas en un concierto de jazz en el Casino Stuyvesant, de New York (hacía 1944-1945).

Detrás del cristal*

  

    El visillo oscila en la corriente de aire. Al lado, una mujer de pie sostiene a un niño entre sus brazos. Tiene el rostro cortado desde el pómulo derecho, a la altura del ojo, hasta el cuello. En el resto del cuerpo también se aprecian cortes, como en la cara del niño, al que se le ve uno fino que le recorre desde la mejilla izquierda hasta la nariz. Sin embargo, no hay sangre por ninguna parte. Todo está en paz y el ambiente es de tranquilidad. El niño está llevándose a la boca algo de lo que tiene en una de sus manos.
    Delante de la joven y su hijo se encuentra la puerta, donde se agita como si intentara huir el visillo, con el cristal roto, y las piezas aún sujetas al marco. La luz proyecta la sombra del reborde del cristal roto sobre el rostro y el cuerpo joven y bello de la mujer y su hijo.
    La mujer, negra, posee ojos grandes de color miel, y la boca y sus labios desprenden sensualidad; expresión serena, casi esbozando una sonrisa. Viste camiseta marinera de rayas horizontales, y de manga corta, y falda de estilo y color indefinido, como la ropa del niño.
    La puerta dispone de un robusto pomo redondo y una cerradura de tambor, cuya función ya es inútil. Nada es lo que parece, excepto la fatiga del visillo en su frustrado e incesante intento de volar.


*Mujer joven y su hijo detrás de una puerta con el cristal roto, en Harlem (New York) (hacía 1943).

Septuagésima*

    Rodeada de mármol: suelo, paredes, escaleras... Así la encontré, sola, limpiando las descomunales superficies del recibidor de la planta sesenta del Wall Street Tower, un edificio de estilo neogótico. 

    Ella es morena, joven, muy ancha de caderas, gruesa; de mediana estatura, que corrige con zapatos de plataforma; viste bata blanca y guantes largos de goma. Un cubo y una fregona de palo largo es todo lo que tiene para hacer su trabajo.

Mientras cuento esto, ella friega el reluciente suelo de mármol, formado por losas de diferentes tamaños y tonalidades. En otro lugar de la planta puede verse un cubo, una mopa, un cepillo con palo largo y algún que otro instrumento de limpieza.

    En la parte de los ascensores hay grandes papeleras- ceniceros cilíndricos de metal con acanaladuras desiguales. Y en el extremo opuesto se encuentra el paso a las oficinas, donde la decoración predominante son las maderas nobles y los apliques sobre las paredes.

Estamos los dos solos en este desierto de setenta plantas de mármol y oficinas.

* Mujer de la limpieza en la Sixty Wall Street Tower, en Manhattan (decenio 1940).

Extraña dama *

    

Cuando me asomé al bar vi, al fondo, a una dama; una anciana y extraña mujer de dulce aspecto, de película Disney. Está sentada delante de un desvencijado piano con las tripas al aire, expuestas a la curiosidad de los clientes, sin ningún decoro.

    La dama viste de calle, lleva un abrigo de pelo corto que le cuelga casi hasta el suelo, y debajo un vestido de motivos circulares blancos sobre fondo oscuro. 

    Ya lo he dicho, está sentada, pero no en una

banqueta de piano, sino en una vieja y destartalada silla de madera con respaldo. La dama posee manos grandes, y dedos largos, delgados y bien cuidados.

    Sobre su cabeza lleva un sombrero con forma de boina grande, adornado con redecilla negra, y muy echado hacia atrás y algo ladeado. La expresión de su cara es de ausencia, con la mirada perdida, concentrada. La barbilla, muy afilada y al mismo tiempo carnosa y redondeada, le cae por debajo de una mandíbula marcada; la nariz es larga, como si mirase hacia abajo, igual que su barbilla. La boca es pequeña y de labios finos.

    Encima del piano, en el lugar donde debería estar la partitura, hay un vaso de cerveza y una lata abierta, de alguna chuchería. Al lado de ella, de pie, tres tipos hablan entre sí: uno de ellos con gorra de béisbol y ropa de trabajo, otro con la palma de la mano en su cara, sujetando un cigarrillo entre los dedos y el codo apoyado en un mueble del bar y con sombrero fedora. El tercer hombre es canoso, viste de traje, éste ajado, y habla con los otros dos mientras sujeta un cigarrillo.

    Sentado muy cerca de la dama, observándola detenidamente, hay otro tipo, éste también con sombrero y un cigarrillo a medio consumir colgándole del labio inferior. Viste camisa de cuadros discretos desabrochada por arriba y el nudo de la corbata caído.

    La dama, ausente de todo lo que le rodea, está a punto de ensayar un acorde: el pulgar de su mano izquierda tiene pulsado el Do 2.

*Dama tocando el piano en un bar de Manhattan (hacia 1948-1950).

Una paloma vulgar *

    Entré en la calle y vi zapatos, botas, calcetines, cuerpos boca abajo, boca arriba, de costado, amontonados en el suelo, sobre cartones, dormidos.
    El aire era espeso y agrio, y el sonido coral, polifónico: respiraciones hondas, graves, agudas; con sordina, ásperas. Todo un surtidor de alientos.
    Al lado, a pocos centímetros de esta aglomeración de seres desquiciados, hay un pequeño recipiente, redondo, con agua, y a su vera una paloma vulgar —nada picassiana—, despeinada, con greñas, bebiendo de espaldas a los seres que duermen su infelicidad.
    La paloma se retira del recipiente, toma distancia de él, mira a un lado y a otro, sacude el cuello y después las alas. Durante unos instantes se queda inmóvil, luego dobla el cuello y escarba en su pecho un momento antes de mirar a aquella gente y emprender el vuelo, como si huyera, en busca de una cornisa en la que dormitar.

* Grupo de hombres en el suelo durmiendo la resaca, mientras una paloma solitaria bebe de un tazón de agua, (New York) (hacia 1942).

Tres músicos blancos y una promesa *

    Delante de la oficina de empleo A. Pavia hay tres tipos jóvenes: un saxo, un guitarra y un contrabajo. Están en medio de la calle, en el Village, junto a dos grandes coches aparcados uno a cada lado de la calzada. Son tres blancos, el del centro con gafas. El contrabajista, en camisa de manga corta, y el del saxo y la guitarra con las mangas arremangadas.

    No alcanzo a oírles con claridad, hay demasiada distancia entre ellos y yo. Los tres están en 1940 y piden dinero a los viandantes; aun así, y pese a la distancia, creo percibir un tenue rumor que se parece mucho a una vieja canción de swing.

    Podría decirse que son tres elegantes músicos callejeros. Visten bien, con zapatos brillantes, pantalones de calidad, de pinza y caja alta. El pelo cortado con esmero, a lo garçon. El saxofonista lleva raya a la izquierda, con tupé, todo sujeto hacia atrás con fijador. El guitarrista y el contrabajista lucen el pelo suelto, peinado hacia atrás hasta la nuca, donde se cruzan los mechones que llegan desde los lados.

    Sobre la acera, y por encima del morro de uno de los grandes coches aparcados, aparece la cabeza de un niño —cayéndole el pelo sobre la frente—, que les mira con curiosidad. Me recuerda al Perro semihundido de Goya. Quizá ahí nazca la vocación de un talentoso joven; de una promesa.

* Músicos callejeros mendigando delante de la agencia de empleo A. Pavia en el Village

(Manhatan) (decenio 1940).

Un galés en New York *

    Ocupa todo el campo de visión: su figura y el borde de un vaso, tal vez de güisqui. Viste con pulcritud; lleva el pelo revuelto, abundante y espeso, y un mechón rebelde le cae sobre la frente plana, poderosa, como un muro de separación entre su vida y lo demás.

    Gesticula con las manos, sentado en el bar y mirando con sus ojos saltones de beodo y semblante bobo a alguien que está de pie delante de su mesa. Por el ornato en el movimiento de las manos y los brazos, parece explicar a un oyente –real o ficticio– cómo se dirige una sinfónica cuando se ha olvidado la batuta en casa. 

    Dylan Marlais Thomas, el último poeta maldito, murió demasiado joven. Pero a este galés no lo mató la poesía. Lo hizo una hemorragia cerebral en el hospital St. Vincent de New York, después de sufrir un coma etílico en el hotel Chelsea. 

Y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

Los que por largo tiempo permanezcan

bajo la tormenta del mar no morirán atormentados;

retorcidos de angustia cuando la fuerza pierdan,

aún atados a una rueda, no estarán quebrados;

la fe en sus manos podrá romperse en mitades

y los demonios de unicornio atravesarlos,

no sucumbirán aunque estén fragmentados,

y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

Podrán las gaviotas no gritar más en sus oídos

o las olas no romper sonoras en las playas;

donde brotó una flor podrá una flor no brotar

otra vez cuando irrumpan las lluvias;

aunque ellos estén lívidos y tiesos como clavos,

martillando margaritas con sus cabezas;

bajo el sol desvanecidos hasta que el sol desvanezca,

y la muerte no tendrá dominio

DYLAN M. THOMAS

*El poeta Dylan Marlais Thomas sentado en una taberna hacia 1946 (New York) (1914-1953).

1 NE. Traducción de la pintora y poeta argentina Raquel Partnoy, de su trabajo 10 POEMAS

DE DYLAN THOMAS. Washington (diciembre 2011).

Fotografía al agua *

  Media docena de libros, en la pared un cuadro del acuarelista John Marin, dos almohadas y una pequeña cama. No hay más decoración ni mobiliario en el apartamento. Eso es todo.

    Sobre la cama, sentado, un hombre de edad avanzada. Viste traje oscuro, de buena clase, que deja ver los puños blancos de la camisa de cuello americano y corbata, también oscura. Su aspecto es de persona elegante. Tiene el pelo blanco, bigote y cejas pobladas. Mira hacia arriba a través de unas gafas bifocales redondas y de montura metálica muy fina.

    El estudio de Alfred Stieglitz está en la séptima planta del 509 de Madison Avenue (puerta An American Place). Stieglitz siempre quiso hacer de la fotografía un arte similar al de la pintura, quizá influido por la pintora Georgia O'Keeffe, su mujer.

    Los inviernos los pasa con ella en el Shelton de Manhattan. Su Winter on Fifth Avenue (Invierno en la Quinta Avenida) es una acuarela fotográfica.

* El fotógrafo Alfred Stieglitz en su estudio del 509 de Madison Avenue hacia 1945 (New York) (1864-1946).

En el Sammy's, de la Bowery *

   

    A punto de quemarse la punta de los dedos con la pava del cigarrillo, el hombre observa fijamente a la joven que toca la flauta de pico alto a su lado. 

    Se encuentran en el Sammy's, de la Bowery; ella sentada y recostada sobre el respaldo de una silla. Repantigada. Tiene una de las piernas estirada y la otra doblada, y apoyado el pie, casi fuera del gastado mocasín, en una de las patas de la mesa, sobre la que hay tres vasos, dos con bebidas y el otro vacío.

    Viste falda larga de flores, fruncida en la cintura, y camisa blanca abierta y de manga corta. Su pelo es de color oscuro y ondulado y lo lleva cortado a media melena; sobre el puente de su bien formada y recta nariz apoya unas gafas grandes de cristales redondos y montura de carey en tono claro.

    El hombre es un tipo joven y atractivo. Se sienta a su lado con las piernas cruzadas, casi encogido por la falta de espacio. Viste traje claro, de verano, elegante, camisa de cuello collar y corbata. En la solapa lleva un botón negro. Usa gafas de cristales grandes y redondos sobre montura de pasta marrón oscuro.

    Sentado junto a ellos hay un tipo algo corpulento; aparenta estar obsesionado por su calvicie, ya que se peina mechas cruzadas desde un lado al otro de la cabeza para, en realidad, mal disimular la falta de pelo en la extensa coronilla.

    De espaldas a la joven hay dos hombres de pie. Parecen mantener conversación con una mujer que les habla desde el otro lado de un pequeño barril de madera situado en medio y que les separa. Uno de ellos es bastante joven, lleva un vaso en la mano, viste traje oscuro de rayas, camisa arrugada y sin corbata; el otro es un hombre de mediana edad bien vestido, con sombrero, y está apoyado en la barra. 

    La pared del bar aparece cubierta de fotografías de actrices y actores famosos. Más pendientes e interesados éstos de la vida del bar y sus clientes que la joven flautista y el elegante fumador del luto en la solapa. 

    Ambos jóvenes aparecen en mi retina por azar. Se diría que pertenecen a otra época, a otro espacio; incluso a otro universo… porque semejan dos seres apresados por el ojo de la cámara en un mundo que tal vez no sea el suyo. 

    Años después volví por el 263 y el Sammy's ya no estaba. En su lugar encontré una inmensa cristalera, con un rótulo que decía: «Almacén en alquiler». A ambos lados vi dos prósperos negocios dedicados a la fabricación y suministro de equipos para restaurantes. Entonces me acordé de aquella joven pareja, y del dueño del Sammy's, que siempre quiso ser algún día, según me contaron, alcalde de New York.

* Flautista solitaria en el Sammy's de la Bowery (Manhattan) (decenio 1940).

Hechizo *

   Escote en uve, cuello largo, rostro alargado, de rasgos suaves y piel afelpada. Así es ella. Lleva un peinado estilo pin up con ondas al agua sobre la frente; el resto del rostro lo tiene despejado, sin pendientes; solo una gargantilla de perlas de tres hilos adorna su cuello. Está de pie, en reposo, con los ojos cerrados y expresión de placer.

   A su lado, un músico negro, con los carrillos tensos como timbales, interpreta una pieza de jazz en su trombón de varas mientras observa fijamente a la joven. Junto a ella, a su derecha, otra mujer de mirada extraviada y boca semiabierta de placer escucha hechizada.

* Mujer joven en un club de jazz en Greenwich Village (Manhattan) (hacia 1940-45).

Un agradable encuentro *

    Enfrente, mirándome con algo de estrabismo y gesto de «éste soy yo», veo a un tipo desaliñado, sucio, con barba de no habérsela arreglado nunca y pelo largo sin cortar, enmarañado.

    Resalta su amplia frente surcada por cinco largas estrías, prolongación de una calvicie que progresa inexorablemente por el centro de su cabeza. Tiene la nariz grande, y ancha, y sus pómulos son regordetes. En la comisura de sus labios —largos y finos— sujeta una pipa con un cigarrillo en el extremo.

    Viste una camisa que en su momento fue blanca y hoy es de color grisáceo; una de las puntas del cuello —de borde renegrido— se retuerce hacía arriba; lleva corbata de punto, con el nudo ladeado y caído hacía un lado. La chaqueta es de paño grueso, de «espiguilla».

    En su mano derecha, de uñas ennegrecidas, sostiene un vaso en el que aún queda algo más de un tercio de cerveza y una fina capa de espuma, y restos adheridos en las diferentes partes de la superficie del vidrio.

    El tipo me dice que es Joe Gould, el profesor Gaviota, poeta y escritor, autor del libro más largo jamás escrito: Historia Oral del Mundo Contemporáneo (Oral History of the Contemporary World), amante de las culturas Chippewa's y Mandan's, y reportero del New York Evening Mail. Yo le creo.

* El escritor y bohemio Joe Goul hacia 1940 (Manhattan) (1889-1957).

Joy of Living (El placer de vivir) *

  Varios policías han tapado el cadáver con hojas de periódicos. El cuerpo solo deja ver las suelas de sus zapatos, aún en buen uso. Está tendido sobre la acera, boca arriba y ensangrentado, junto al Teatro Tudor, donde proyectan Joy of Living y Don’t Turn Them Loose.

  Debajo de la marquesina del teatro los curiosos observan; algunos fuman tranquilamente mientras otros se ofrecen tabaco entre sí.    

    En primera fila hay un tipo alto y delgado, moreno y con grandes entradas en las sienes. Viste un uniforme que podría ser de empleado de hotel o de conserje. En el borde del bolsillo superior del lado izquierdo de la chaqueta lleva cosidas las letras The NY. A su lado se encuentra un policía observando lo que hacen sus otros tres compañeros. El tipo permanece de pie, con los brazos cruzados y pisando el bordillo que separa la acera de la calzada; su cara muestra sorpresa e incredulidad pese a que acaba de matar al hombre del suelo: lo ha atropellado, quizá inintencionadamente. ¡Quién sabe!.

* Delante del Tudor, donde proyectan Joy of Living, con Irene Dunne, y Don't Turn Them Loose en New York (hacia 1940).

Manhattan *

    El reloj señala las cuatro menos veinte. Es domingo de un desconocido día de mes del remoto año 1938.

    Sobre el suelo, tirados o dejados, es difícil saberlo, esperan nueve noctámbulos paquetes de periódicos y revistas atados con cuerda sobre la ancha acera de una calle de Manhattan.

* Domingo por la mañana en una calle de Manhattan (hacia 1938).

El puprite *

    En primera fila, con las manos apoyadas en el borde del pupitre Modern y rostro de embeleso, una mujer —un hechizo— mira con intensidad y sorpresa al músico que está al otro lado interpretando una pieza de jazz. Los rasgos de su rostro ovalado son perfectos. La frente es amplia y despejada; la nariz recta; la boca entreabierta —pasmada— de labios carnosos y pintados de grana, como sus uñas carmesí. Tiene el pelo intensamente negro y recogido en la nunca. De los lóbulos cuelgan dos medias lunas con una perla en el centro. Viste blusa blanca cerrada bajo una chaqueta oscura sin solapas y botones de fantasía.

    Detrás, otra mujer —joven— mira fascina

da la interpretación. Lleva un vestido camisero con lazo de

lunares blancos y fondo claro. Graciosos tirabuzones le caen por la espalda hasta los hombros. Le brillan los    ojos, soñadores, y sus labios separados dejan asomar el esmalte de la boca. Su rostro y la expresión que lo    ilumina son el arquetipo de belleza.

    Sobre el pupitre veo la partitura de I Reme... en Fa mayor y un paño arrugado encima, tapando parcialmente la anotación musical. Al lado, una cajetilla de cigarrillos KOOL y un sobre para Patrick Johnson.

* En un concierto de jazz del trompetista Bunk Johnson, en el Stuyvesant Casino, una joven se apoya en el pupitre junto al escenario (New York) (hacia 1941).

Confort *

    

La hoja de periódico muestra el anuncio de un comercio que ofrece muebles confortables y artículos de iluminación: sillas a 8,90 $, lámparas a 6,90 $... Bajo la hoja, en la penumbra del papel, asoma parte del rostro de un hombre descansando sobre un camastro tapado con una manta. Al lado parece vislumbrarse otro camastro, otra manta y, quizá, otro cuerpo debajo.

* Un periódico protege de la luz a un vagabundo en un centro de acogida de Bowery en Manhattan (hacia 1939).

Silencio *

   En la cabina, el teléfono en silencio observa al niño dormido.

* Niño dormido en una cabina telefónica en New York (hacia 1940).

A la sombra del buzón *

 

 El cadáver se encuentra boca abajo, a la sombra nocturna del buzón de correos. Alguien lo ha tapado con una sábana, ahora ensangrentada. A su lado un policía toma notas como si en ese momento estuviese multándole por estar tirado, acostado o muerto en la vía pública. En el buzón, un letrero apremia a los ciudadanos a que «envíen pronto sus paquetes para que lleguen antes de Navidad».

* Descanso eterno al pie de un buzón de correos en New York (hacia 1941).

Descansillo *

     Sus pequeños cuerpos permanecen encajonados, pegados los unos a los otros en posición fetal. El descansillo de la escalera de incendios es demasiado pequeño para albergarlos y ofrecerles comodidad.
     La mayor, de rostro sereno, con incipientes pechos blancos adolescentes, duerme sosteniendo un pequeño michino junto a su cuerpo.
     
El olor ácido de la existencia de esos cuerpos traspasa el aire del tiempo y llega hasta mí.

* Niños durmiendo en una escalera de evacuación de incendios en New York (hacia 1941

For Rent *

     

La marquesina, perpendicular a la acera, anuncia Dahill Funeral Home Inc. Es el número 711 de Amsterdam Avenue. A su derecha, una tienda de comestibles y lechería; y más a la derecha, un establecimiento de reparación de calzado y limpieza de sombreros. El reloj de la funeraria, colgado de la fachada por encima de la marquesina, señala las seis menos tres minutos. Es de madrugada.
    En la acera, al borde de la calzada y frente al establecimiento, alguien descansa en el suelo, no eternamente, sino hoy; tal vez otros días también; quizá habitual u ocasionalmente. ¡Quién sabe! Viste pantalón oscuro y camisa blanca. Duerme boca arriba con los pies cruzados y con uno de sus brazos, el izquierdo, doblado bajo la nuca.
    En la cristalera de la funeraria hay un rótulo en el que puede leerse: FOR RENT.



* Un hombre duerme delante de Dahill Funeral Home en New York (hacia 1939).

Camino de la Ópera *

Uno, dos, tres, cuatro y cinco. Cuatro sombreros de copa; cuatro espaldas y cuatro abrigos oscuros de paño; cuatro cuellos, una patilla de gafas y medio rostro con pendiente. Van camino del Met1.

*Delante del Metropolitan Opera House (Met), en 1943.
1 NE. Referencia al viejo Metropolitan Opera House (Met), fundado en New York en 1880.