Un galés en New York *

    Ocupa todo el campo de visión: su figura y el borde de un vaso, tal vez de güisqui. Viste con pulcritud; lleva el pelo revuelto, abundante y espeso, y un mechón rebelde le cae sobre la frente plana, poderosa, como un muro de separación entre su vida y lo demás.

    Gesticula con las manos, sentado en el bar y mirando con sus ojos saltones de beodo y semblante bobo a alguien que está de pie delante de su mesa. Por el ornato en el movimiento de las manos y los brazos, parece explicar a un oyente –real o ficticio– cómo se dirige una sinfónica cuando se ha olvidado la batuta en casa. 

    Dylan Marlais Thomas, el último poeta maldito, murió demasiado joven. Pero a este galés no lo mató la poesía. Lo hizo una hemorragia cerebral en el hospital St. Vincent de New York, después de sufrir un coma etílico en el hotel Chelsea. 

Y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

Los que por largo tiempo permanezcan

bajo la tormenta del mar no morirán atormentados;

retorcidos de angustia cuando la fuerza pierdan,

aún atados a una rueda, no estarán quebrados;

la fe en sus manos podrá romperse en mitades

y los demonios de unicornio atravesarlos,

no sucumbirán aunque estén fragmentados,

y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

Podrán las gaviotas no gritar más en sus oídos

o las olas no romper sonoras en las playas;

donde brotó una flor podrá una flor no brotar

otra vez cuando irrumpan las lluvias;

aunque ellos estén lívidos y tiesos como clavos,

martillando margaritas con sus cabezas;

bajo el sol desvanecidos hasta que el sol desvanezca,

y la muerte no tendrá dominio

DYLAN M. THOMAS

*El poeta Dylan Marlais Thomas sentado en una taberna hacia 1946 (New York) (1914-1953).

1 NE. Traducción de la pintora y poeta argentina Raquel Partnoy, de su trabajo 10 POEMAS

DE DYLAN THOMAS. Washington (diciembre 2011).